Вечером самолет. Чемодан, печально раскрывший рот, голоден и тих. Все, что наполнит его, лежит в комнате под разыми углами и по разным углам. Нужно на почту, в аптеку, написать и получить письма, но не нужно ни-че-го. Сижу, грею побаливающий зуб, прислоняю болящую голову к холодному - солнечная осень! - стеклу, собираю волю в кулак. Время, кажется
(
Read more... )